Vous voici, mon Seigneur, étendu sur la croix.
On étire Vos bras, on écarte Vos doigts,
On pose un clou grossier sur Votre paume ouverte,
On prend un lourd marteau et, d’une main experte,
On donne un violent coup qui déchire la peau,
Déchiquette les chairs et disloque les os.
Mais c’est trop peu d’un coup, il en faut un deuxième,
Il faut ficher la pointe au cœur du bois lui-même,
Et Vous qui supportez ces atroces tourments,
Vous descendez Vos yeux sur l’horrible instrument,
Sur la main qui le tient toute crispée de haine
Et me dites : “Mon fils, cette main, c’est la tienne.”