Voici, Mère éplorée, votre fils sur la croix.
De quels cruels tourments votre cœur est la proie !
N’est-ce pas Lui, l’enfant que vous vêtiez de langes,
Et qu’acclamaient au ciel les milices des anges ?
N’est-ce point là l’enfant que nourrit votre sein
Que les mages d’orient montrèrent trois fois saint ?
Et n’est-ce pas des fils le plus parfait exemple
Qui, disparu trois jours, fut trouvé dans le temple ?
Ô Mère, quelle vue vient embraser vos yeux !
Votre tout petit meurt sur un gibet odieux !
Mais déjà, L’admirant couché dans la mangeoire,
Vous songiez : “C’est l’agneau qui naît pour l’abattoir.”